wie sie doch
verschieden sind
während die bässe
noch locker an den
sitz gelehnt dösen
nur um kurz vor
dem auftakt sich
aufzurichten für
ihr spiel
steht die harfe
einer soldatin
gleich aufrecht
im klang ihrer
spielerin zugeneigt
lehnt sie sich dann
behaglich zurück
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ein paar takte noch am abend
arbeit an den stolperstellen
langsam will es besser werden
ein paar takte noch am abend
töne formen harmonien
die mit in den traum sich weben
ein paar takte noch am abend
arbeit an den stolperstellen
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verlassen die ränge
die stille schreit laut
im halbdunkel die
verwaiste bühne
wo die versatzstücke
einer erzählung
gerade noch im spiel
sehr lebendig
ins endliche dämmern
irgendwann später
werden sie verschwinden
in erinnerung
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täglich
das erkennen
neuer positionen
oder ist es die
verschiebung der
perspektiven?
fortschritt und
stillstand
was sich bewegt
ist oft nicht das
was sich bewegt
vor den fenstern
bewegt sich
allmählich
ein sommer
vorbei
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ringen
ums genaue wort
die gesten
den tonfall
jeden tag neu
in den proben
akribische suche
nach bedeutungen
nach der haltung
auf dem heimweg
realisieren
wie sehr doch
die proben fehlen
in der realen
welt
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