der abend
zieht wolken
über sich hinweg
dämmerung spielend
es ist wohl sommer
ich vergesse es
gerade wieder
spüre leichten wind
und lastende schwere
ich weiß gar nichts
mehr vom sommer
fliegen denn wenigstens
die libellen?
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der
gang durch
diesen tag wie
ständig ein wenig
zu dicht am
geheizten ofen
entlang
im innern
friert derweil
einsam eine
seele
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halt
auf freier
strecke
sah einer
keinen weg mehr
warf alles hin
und sich selbst
in den weg
der anderen
bremste sie für
den moment
sein eigenes sein
endgültig zu
stoppen
ein letztes
aufblitzen seines
gewesenseins
sind zwölf zeilen
auf seite
acht
impuls: stopp
alle texte lest ihr hier: stopp
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auf dem schoß
die zigarrenkiste
eine von jenen
die er immer
gekauft hatte
runzlige hände
streichen über den
vom alter verzogenen
deckel ehe sie
ihn öffnen
der schwarze füller
mit der goldenen feder
ein brief mit wörtern
liebevoll in engen zeilen
und dieser sehr alten
schrift wohl gesetzt
die beiden stocknägel
vom gemeinsamen bergsteigen
mit dem alpenverein
drei feldpostkarten
aus einem eisigen land
sie streicht über
die kiste wie über
das kind einst
in ihrem leib
das er nie auf
seinen armen
tragen würde
die hände streichen
bis sie innehalten
auf all dem was ihr
geblieben ist
impuls: kiste
alle texte lest ihr hier: kiste
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es
ist nun doch
der frühling
gekommen
die luft ist
lind und weich
die tür bleibt
angelehnt
dass man auch
gefunden wird
ohn hindernis
dahinter sitzt
die einsamkeit
die neugier
zügelnd strengen
blicks
wie soll die
sehnsucht da
sich trauen
hinaus
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