gefragt

warum
ständig so
viele fragen stellen
alles läuft doch stets
wieder hinaus auf
das warum

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summend gefragt

und wenn
meine füße
notenabdrücke
hinterließen
welche art klang
hätte wohl meine
lebensspur?

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und dann

alles ist
so mürbe geworden
zerschleißt und
zerbröselt in den
alltäglichleiten und
den großen stürmen
dieser tage
gehalten von bändern
einer zuversicht die
wie aus schütterem
stoff gerissen
wieviele stürme noch
und was dann?

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abendliche gedanken

sich an
einer spindel stechen
für einhundert jahre
schlafend verharren
und dann?
dann wird man
wachgeküsst…
was ist das für einer
der so etwas tut?
für wen tut er das?
und in welche welt
gerate ich dann?
das fragen macht müde
und die spindel
kann mich mal

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wer weiß?

mai kam
april ging
in friedlichem wechsel
kommen nun die lichten tage?
ähnlich jenen die wir ersehnen?
fülle oder entbehrung?
es bleibt immer etwas
rätselhaft

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